Mis ideas tienen periferias que no me ruborizan. En estas memorias, el amor es como una mancha que se expresa con letras invertidas si es visto a través de la lluvia. A veces se ven circular emociones de brillante melancolía. En otras, el aburrido lector girará sobre su silla. Yo pido silencio por ella. Y prohibido llorar sobre Serge. Él debe morir.
- Rocío, nuestra historia es larga y triste. ¿ Pero sabes ? Hay un jardín que tengo dibujado en mi cuaderno. Solo quisiera que lo vieras.
- ¿ Eres real ?
- Soy la imagen de un corazón que encierra el pensamiento de un poeta en un jardín por el que pasa llorando.
- Siempre soñé con un sitio pequeño donde cantar y llorar, a veces. Algo como tu jardín.
- Pero cada vez que visitabas alguno, comprobabas que no era el que soñabas...
- No hice otra cosa que buscar y no encontrar, amor. Ahora siento que me clavas una flor azul en el pensamiento. No tienes derecho a hacerme sentir que ya no existes. Tus palabras son como piedras con rueditas. Te crees que todo es pretexto para ser tú un pretexto.
Hay una mancha roja en sus labios teñida con mi azul carbónico. Es de tristeza.
Una mujer se golpea el pecho con las manos y azota las piedras del pavimento con sus pies. Lo hace para entrar en calor. Vé a una sombra abandonar la escalera. La figura es la de un crío que mira por sus ojos algo que ya no es. Solloza.
Alguién lloró más de lo que habló en toda la existencia junta. Sintió la pena como un circulo opaco. Entonces, quiso ser una idea fija para no sufrir. Y ahora, piensa: " La mujer es un animal carnívoro que ama los vegetales ". Entonces, sonríe gimiendo.
- Maldita sea, estamos destinadas a dar a luz, a dar a tierra, a dar a fuego... y a aire. Y luego todos quieren entrar en nuestra condenada concha.
¿ Cuál es tu mensaje Serge ?
- Concha de corazón es la chica que amo.
