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Donde dejar lo que muero. ¿ Me muero en ella cada vez ? Llórame atado a tus ojos. Mójame atravesado en tu voz. A veces mi mundo es la ceniza orinada por tu sexo. Restos de una fotografía en confines de futuro.
Pedazo de tierna en llamas. Mujer. Hace un beso y ya somos carbón...

- Serge, no soy limosna.

Y me miras atada a tu palo mayor. Cansada en nadie de tí misma. Atisbas, muda. Borrada como una ventana para ojos sucios. Es que yo soy piedra y tú fantasma. No soy poeta, sólo he nacido en mi boca.

Y miró. Y se encontró con él.
( Un sí mismo sostenido de adentro por si lo bebes. )

- Amor, no vengas sin hora.

Una mujer agita su pañuelo. Peligro natural que silba como quién se va de coplas.

Rocío, una embarcación de papel blanco.
Hasta el desconsuelo.